Relatos de Romance contemporáneo

Nunca supieron exactamente quién colgaba la ropa en el patio interior de la manzana. Era fácil pensar que fuera la anciana del tercer piso, la pelirroja que siempre llevaba cardigans aunque estuviera a treinta y seis grados; o quizás el muchacho d...

La ciudad parecía estar contenida dentro de una única y larga respiración. Desde su despacho del séptimo piso, Julieta apoyó la frente contra el vidrio y observó las primeras gotas que golpeaban la ventana. El cielo, gris plomo, se desplegaba p...

La primera vez que Lucía vio a Tomás, la ciudad era un paraguas de acero y cristal, y la lluvia tejía cortinas de agua sobre los tejados antiguos de Madrid. Lucía, que odiaba los charcos porque le arruinaban los zapatos nuevos y las esperanzas en...

Las luces de la ciudad se mecen sobre el río, una pleamar de neón, burbujeante de promesas y ceniza. París aún no ha dormido. Y tampoco lo ha hecho Isabella, la espalda apoyada en los cristales empañados del Café La Discorde, con una copa de vi...

Camila tenía el rumor de la lluvia adherido al abrigo y las pestañas rotas de tanto insomnio. Era jueves por la tarde, y el barrio de Lavapiés olía a granos de café y panadería recién abierta. Los adoquines aguantaban mejor los pasos que su es...

El reflejo de la ciudad se extendía a lo largo de los ventanales de la galería. El tráfico, los neones filtrándose en los cuadros, la voz baja de la multitud: en la inauguración de la exposición “Fragmentos de Nostalgia” todo parecía funci...

La brisa de junio acariciaba el bullicioso centro de la ciudad, desplegando una marea cálida y perfumada que flotaba por las terrazas y cafés. En el escaparate de una vieja sombrerería, Julián giraba entre percheros dorados y espejos manchados po...

La noche se cernía sobre la ciudad con un silencioso manto plateado. Calles húmedas por la reciente lluvia reflejaban luces titilantes y destellos, envolviendo a los transeúntes rezagados en un mundo casi onírico. Desde el ventanal de su apartame...

El cielo estaba encapotado y Nueva York tenía ese aroma particular, mezclando gasolina, asfalto húmedo y una pizca de esperanza. Suena el teléfono en la mano de Olivia, vibrando nerviosa mientras sale del vestíbulo de mármol de la editorial para...

A veces todo lo que necesitas es una mirada, un reflejo punzante entre dos personas que ni siquiera han aprendido aún a decirse “hola” sin que la voz les tiemble de expectación. Así fue con Isabela y Gabriel, en el lobby enmaderado del Hotel B...

Me cuesta recordar la primera vez que escuché “Blackbird” en la voz de Daniel. Si cierro los ojos aún siento cómo temblaban mis piernas, sentada en el minúsculo borde del sofá, la guitarra entre sus manos como una promesa y el sol ahogándo...

El crujir de la puerta principal se mezcló con el zumbido constante de la cafetera industrial. Era miércoles por la tarde y La Perla Roja apenas superaba la docena de clientes desperdigados entre sofás raídos y sillas de hierro. Alba tenía un r...

La lluvia caía como una promesa olvidada sobre los tejados de la ciudad. A veces, en las primeras horas de la madrugada, el sonido llegaba al apartamento de Lucía como un susurro, como el roce de una caricia que nunca fue, una llamada desde otro t...

Al principio, todas las estaciones de tren parecen iguales: grandes, impersonales, llenas del ajetreo de maletas, despedidas rápidas y promesas dichas entre susurros o lágrimas. Clara lo sabía bien; en los últimos años, había visto más separa...

Sus pasos resonaban en el andén húmedo, un eco que parecía tan ansioso como su corazón. Lucía apuró su paso, una mano ceñida al bolsillo y la otra apretando el paraguas roto que había sido testigo de su última discusión con la vida. Afuera...

Nathan se quedó quieto frente a la esquina iluminada por el último resplandor dorado del atardecer sobre la estación central. Hacía frío, y la ciudad vibraba en las fronteras indefinidas entre el día y la noche. Nathan se apoyó contra el hier...

Los días iguales se deslizan, pausados y líquidos, sobre la faz impasible de la ciudad. El metro ruge bajo la avenida principal; arriba, dos bandadas de palomas ruedan en el aire antes de caer de nuevo entre la suciedad gris de las plazas. Hay aro...

La ciudad alarga sus luces, entre el parpadeo anaranjado de una avenida interminable. Laura, con su paraguas negro salpicado por gotas inquietas, esquiva charcos y se apresura hacia una entrada conocida, tan discreta como propia. La puerta de mad...

Era un martes como otros, de esos en los que la ciudad amanece envuelta en una opaca insistencia de gotas finas, apenas un susurro sobre los tejados y los capós de los coches. Con cada ráfaga suave de la brisa, las hojas de tilo al borde del Parqu...

El aire olía a tierra húmeda y hojas moribundas. Abril, en las afueras de Filadelfia, era un mes en el que el invierno se resistía a irse. La lluvia caía sin convicción, una llovizna triste que resbalaba por la orilla azul de la vieja casa de l...