Bajo el Hechizo de Medianoche

-a / +A

Texto de ajuste de pausa.

La mansión Ashcombe, envuelta por los eternos jardines ingleses, se erguía majestuosa bajo el cielo de junio. Los rosales trepadores estallaban en colores, el perfume oriental del jazmín acariciaba el aire, y las estatuas de mármol, sinuosamente perfiladas, parecían observar todo con imprudente curiosidad. En medio de este edén artificial, Lady Isobel Harrington paseaba como cada tarde, su vestido azul destellando en contraste con el verdor.

Isobel era famosa por su belleza y por cierta distancia en sus modales, un escudo que años de desapego paternal y matrimonios arreglados le habían enseñado a portar. Mas esa tarde, con la brisa jugando en las puntas de su cabello dorado y rizado, Isobel sentía que algo—una vibración, una llamada eléctrica—se gestaba en el aire. Del otro lado del seto, donde el jardín encontraba un pequeño sendero de grava, el aire se agitó. Un crujido sutil alertó sus sentidos.

Entre las sombras, emergió una figura masculina, la arrogante confianza dibujada en cada línea de su porte. Lord Lucien Blackthorne, nuevo inquilino del solar vecino, tenía la reputación de un lobo solitario, un seductor de mirada glacial y pasado incierto. Isobel lo había observado de lejos en dos reuniones sociales, fascinada y recelosa a la vez. Pero nunca tan cerca, nunca tan... personal.

—Lady Harrington —la saludó Lucien, su voz profunda, envolvente como una caricia—. ¿Disfruta usted de la soledad del crepúsculo?

Isobel disimuló el temblor de su corazón tras una sonrisa educada, bufando a la vez por dentro ante su propia reacción. ¿Desde cuándo la perturbaba tanto una simple voz? Se giró, consciente de que los volantes de su falda se mecían con gracia, y clavó sus ojos aguamarina en los de él.

—A veces es mejor la soledad que una compañía indeseada —devolvió con delicadeza, midiendo el filo de cada palabra.

Lucien inclinó la cabeza, la comisura de sus labios se curvó en diversión, un toque de desafío en su mirada de obsidiana.

—Confío en que yo no resulte indeseado.

Isobel notó el fuego inesperado ardiendo bajo sus propias mejillas. La manera en que él la miraba, cómo su negra pupila destacaba en el iris profundo, la hacía sentir desvestida. Era un hombre con un aura de peligro y de placer mezclados a partes iguales, invitando, sin necesidad de palabras, a todos los pecados por descubrir.

—Eso depende mucho de sus intenciones, milord.

El silencio vibró entre ellos, tejido de chispas invisibles. Lucien dio un paso más cerca; ella pudo percibir el aroma de su colonia, especiada, con un fondo ahumado y dulce.

—Escuche el rumor, lady Isobel —murmuró—, de que aún ninguna compañía ha logrado encender su alma. ¿Es acaso rumor, o desafío?

Desarmada por su franqueza, una risa franca se escapó de los labios de Isobel, tan ligera como las alas de una mariposa. Lucien rió también, acercándose aún más, hasta que sus respiraciones parecieron entrelazarse.

—Tal vez simplemente no he encontrado a quien valga la pena.

—¿Y si le propongo una apuesta? —sugirió él, inclinándose—. Cenemos juntos esta noche, aquí, en Ashcombe. Si antes de la medianoche siente usted un solo deseo de besarme... ganaría yo, y usted... decidiría la recompensa.

Isobel levantó la barbilla, sin apartar la mirada. Aceptó la arriesgada provocación con el corazón y el vientre apretados de anticipación.

—Acepto, Lord Blackthorne. Pero no prometo rendirme fácilmente.

El trato sellado con una media sonrisa, Lucien se inclinó, un aire de reverencia cortés, pero su mirada desnudaba. Luego desapareció entre los setos como surgió, dejando a Isobel con las manos crispadas de deseo contenido.

El resto de la tarde transcurrió como en un estado de encantamiento. Isobel ordenó que prepararan el pequeño salón invernadero, con una mesa para dos entre velas blancas, lírios y vino tinto, como si presintiera que una noche extraordinaria necesitaba un escenario adecuado. Se sumergió en un baño perfumado y escoció su piel con la esponja, permitiéndose imaginar cómo serían las manos de él, sus dedos largos y firmes y esa boca decidida, expertos en otras artes más intensas. Al salir, su doncella la peinó con esmero, soltándola unos mechones para dar a su aspecto una languidez calculada.

Cuando Lucien llegó, vestido con toda la elegancia negra y plata de la alta sociedad, Isobel contuvo el aliento. Él se inclinó a besarle la mano, y fue como si una corriente de fuego le recorriera el brazo hasta el pecho. Si en algún momento dudó del peligro que representaba ese hombre, lo disipó ahí, en ese gesto.

Conversaron entre risas entibiadas por el buen Burdeos, la música de un cuarteto resonando desde la sala adyacente. Compitieron con anécdotas y preguntas venenosamente sugerentes, tanteando los límites de la seducción sin rozarse con los dedos. Pero cada mirada sostenida, cada pequeño roce accidental, iba cercando a Isobel, arrastrándola a un vórtice de deseo creciente.

Cuando el reloj de pie marcó las once y media, Lucien dejó a Isobel sin aliento con una historia atrevida sobre un viaje a Constantinopla y, tras un largo brindis, se atrevió finalmente a rozar su mejilla con la yema del pulgar. El contacto fue breve, casi inocente, pero en el universo de tensión erótica en que se había sumido la noche, resultó un incendio.

—¿Cedería usted un secreto, lady Isobel? —susurró él, su voz vibrando con una promesa oscura.

Isobel, sin confiar en su voz, asintió.

—Nunca me ha bastado con imaginar —confesó Lucien—. Soy hombre de acciones.

Antes de que ella pudiera responder, Lucien se levantó y caminó alrededor de la mesa, se detuvo a su espalda y, con una lentitud deliberada, acomodó sus manos en los hombros desnudos que el escote del vestido dejaba a la vista. El calor fue inmediato, palpitante, como una fiebre.

—Dígame que pare —le ofreció, soplando apenas sobre su cuello.

Pero Isobel no sólo no dijo nada, sino que echó la cabeza hacia atrás, rindiéndose al placer que se propagaba al contacto de sus dedos. Lucien deslizó la boca por su nuca, aspiró ese perfume de jazmines que aún la envolvía, y descendió hasta el hueco entre sus clavículas.

Los latidos de Isobel retumbaron en sus oídos, y no opuso resistencia cuando Lucien la ayudó a levantarse. Él condujo a la dama por el pasillo, sus manos posadas en su cintura, hasta la biblioteca de la mansión, donde la penumbra y los libros antiguos tejían una complicidad irresistible.

Él la giró entre sus brazos; sus besos comenzaron lentos, reverentes, apenas una presión sutil en los labios de Isobel, que se aferraba a la solapa de su chaqueta. Luego, la urgencia creció. Los labios se abrían, las lenguas se buscaban y reconocían. Las manos de Lucien descendieron por la espalda de Isobel, modelando su silueta a través de la seda del vestido, hasta que, con una decisión imparable, la espalda de ella tocó la estantería y un libro cayó al suelo, sin importarles a ninguno.

Isobel se sintió incendiada por dentro. Lucien desabrochó el corpiño sin prisa, la tela deslizó en silencio hasta liberar la piel palpitante. Sus labios descendieron por el cuello, el escote, los pechos hambrientos de caricias. Los mordisqueó con la destreza de un amante experimentado, mientras ella ahogaba un grito en el hombro de él.

Él llevó su mano a la falda, la levantó, y sus dedos expertos recorrieron el camino hasta descubrir la humedad, la suavidad que aguardaba sólo por él. La provocó, la exploró con lentitud infinita, deleitándose en cada estremecimiento, en el jadeo que Isobel intentaba reprimir a toda costa.

—Mírame, Isobel. —su voz era roca fundida.

Ella obedeció, perdida ya toda timidez bajo la marea del deseo. Sus cuerpos se deshicieron de las prendas, cada capa una barrera menos entre ellos, hasta encontrarse piel con piel, músculos tensos y pieles ardiendo. Lucien la alzó y la posó en una de las mesas, apartando libros y lámparas sin preocuparse por el escándalo.

Sus manos, ahora libres e impacientes, la recorrieron sin escrúpulos, deteniéndose en lo que la hacía temblar. Su boca viajó del vientre al muslo, de la cadera al rodilla, y de regreso, sembrando besos y mordiscos como un artista con su lienzo.

Apenas se unió a ella, Isobel creyó perder la razón. Él la reclamó lenta, inexorable y completamente. El movimiento de sus caderas, el calor sofocante, el ritmo vertiginoso del placer, la transportaron más allá de todo lo conocido.

Se movían como si el tiempo se detuviera entre sus cuerpos. Isobel arqueaba la espalda y gritaba el nombre de Lucien en la oscuridad, mientras él murmuraba su nombre como un rezo entrecortado.

El clímax los alcanzó juntos, arrasador, como la tormenta que esa noche descargaba afuera. Exhausta, Isobel se dejó caer sobre su pecho, sintiendo los latidos de él vibrar en perfecta sincronía con los suyos.

En el silencio postrero, Lucien besó su frente y le susurró:

—Venció usted, Lady Harrington. Me rindo.

Ella sonrió, satisfecha. El juego recién había comenzado y ambos sabían que el premio sería continuar desnudando el alma, juntos, por largo tiempo.

Aferrada en su abrazo, Isobel se prometió no volver a dejar que el miedo o la prudencia dictaran sus deseos. Bajo el hechizo de medianoche, el amor y el deseo, finalmente, habían encontrado su cauce ardiente en la eterna mansión Ashcombe.